Nouveaux lieux, nouveaux clans et nouvelles espèces. A vous de vivre ... Ou de survivre !

Les aiguilles s’étaient inversées.
A nouveau, la plume qui, si vaillamment, avait inscrit les lignes de son passé, s’était brandie, bafouant les étendues imprécises des mots futurs. Les pages s’étaient distordues, broyées par cette imprévisible détermination des paroles élevées en armes. Et l’étendard flamboyant de sa nation, le blason de cette lignée qui ignorait son sang s’était déchiré, remplacé par l’insigne de son coeur même. Ses muscles forgés par les années avaient roulé sous sa toison hérissée, propulsant sa silhouette furibonde sur le sombre tableau de son domaine. Les flocons avaient volé en éclat de verre, se répandant en traîne d’étoile dans sa chute. S’ébauchant entre les arbres, s’armant du vent comme un soldat s’épaule sur son dernier ami, il avait dansé entre ces squelettes noircis qu’il s’était jusque lors refusé. Mais qu’importait, qu’importerait alors ces terres craquelées par le givre, ces fantasmes de gel élevés dans la beauté d’un nom; qu’importait, qu’importaient, ces merveilles que ses yeux dénigraient à présent ? Leur monde brûlait, brûlait sans même que les cendres de son coeur, vivement ravivées, ne parviennent à étouffer cet incendie grondant.
Elle avait suivi sa trace, valsant sur le linceul d’albâtre en princesse déchue, accompagnant son roi dans sa chute, traîne d’une étoile filante. Puisant dans la force des ses membres ridicules, elle s’était élancée, poursuivant le nom d’un père qui, pour la première fois, ne s’était pas retourné. Mais la perte de cet être formidable que son coeur palpitant s’était voué à chérir n’était alors que prétexte pour sa véritable fuite.
Leur nom avait brûlé ses lèvres. Il l’ignorait, tout en sachant pertinemment que leurs visages n’étaient qu’un reflet à ceux qu’il n’avait daigné concevoir. Innombrables, leurs rangs de traîtres méprisés et méprisables demeurait miroir à ce que leur propre humanité avait renié. Comme l’aube refuse la nuit; comme le fort refuse le faible. Dans les ténèbres, ces monstres cauchemardesques avaient trouvé leurs armes, leurs alliés et ceux devant lesquels le monde s’accablerait. Ils avaient endossé un masque que leurs visages mutilés épouserait, dénonçant à leurs frères ce que leurs frères leur avaient fait. Se devait-il de blâmer; juger même ces actes ? Tandis que le monde se déchirait sous son corps imprécis, sa gorge se noua. Il avait été l’un deux, aurait pu le devenir. Sa route se serait si soudainement distordue, détournant l’enfer de ses jours vers la douceur d’un paradis que la simplicité désignait en échappatoire. Étaient-ils monstres ? Qui pouvait prétendre à leurs noms, qui pouvait prétendre à leurs visages, déchirer leurs promesses et serments en ignorant même les raisons de leurs coeurs ? Il avait été damné, à leur instar. L’encre de ses années entachait des pages qui, semblables aux leurs, se déchiraient sous l’assaut de sombres souvenirs. Il ne pouvait les blâmer; ainsi sa course ne s’était vouée à les interrompre.
Le vagabond marqua une pause, s’ébauchant entre les squelettes décharnés de l’Hiver. Son souffle éleva un effluve imprécis sur le velours de l’obscurité.
Tes étoiles mentent.
Mais peux-tu les punir ?
Ses prunelles détaillèrent nerveusement le tableau décharné de ce monde qu’il n’avait jusque lors daigné effleurer. Mais était-ce un royaume qu’il contemplait alors ? Une inspiration discrète lui échappa, tandis que le lupin indigo se relevait souplement. Il s’ébroua partiellement, repoussant les premiers flocons que la tempête déposait sur sa toison. Il marqua une hésitation, s’abandonnant partiellement aux hurlements lointains d’un temps qui ne lui appartenait plus. Le passé revenait, happant son coeur déchu, étreignant ce nom que ses lèvres seules endossaient désormais. Et il s’ébauchait, à nouveau, en soldat estropié, déchu par la guerre, déchiré par l’histoire. Il se surprit à écouter ces clameurs, les retrouvant comme l’écrivain soulève, par unique inadvertance, une lettre anodine. Arborant les premiers mots d’un récit enseveli par des années de croquis intensifs, de lignes déchirées et travaillées, effacées à nouveau pour s’abandonner à l’oubli. Les premiers mots qui, à jamais, seront seules lignes d’une vieille histoire. Le brise caressa délicatement ses traits effilés. Comme l’auteur retrouve ses brouillons, le soldat embrasse finalement son arme, telle que le premier jour. Et la poussière, maculée du sang de ses frères, s’étend en route soigneusement ébauchée. Cheminant entre les spectres de son passé, l’estropié revient au monde de ses contes présents, retrouvant ses compagnons, retrouvant ses cicatrices en plaies béantes. Mais qu’importe; la danse n’est qu’une nouvelle valse, et après la nuit s’en revient l’aube. Il se releva.
Sur la neige maculée, l’or d’une couronne retomba lourdement.
Elle s’extirpa maladroitement d’une congère, émergeant furieusement de la masse informe qui l’ensevelissait alors. Ses pattes ridicules foulèrent le givre craquelé de la terre retournée, tandis que les braises flamboyantes de ses prunelles épousaient le monde qui, sous ses yeux mêmes, s’embrasait. Sa gorge se noua. Jamais elle n’avait prétendu au titre de princesse, refusant avec horreur ce terme ignoble que son peuple s’était voué à employer; le sort de son royaume n’aurait du l’importuner. Mais la perspective de ce domaine, brutalement réduit en cendres par la fureur d’un égoïste cauchemardesque, l’accablait. Et qu’importait, alors, ce nom chéri et aimé de son astre bienveillant ? Ses fragiles mâchoires se crispèrent.
La nuit n’était qu’un masque; et elle savait, désormais, elle savait, quel visage la fente de ses yeux abritait.
L’enfant s’élança à nouveau, parcourant cette terre qui portait son nom. Ses griffes soigneusement acérées effleurèrent résolument quelques roses, répandues sur ce gel maudit qui, dès lors, arborerait son visage. Sa vie maculait son royaume, au même titre que les entrailles répandues de ses frères. Et dans le refus d’un honneur, elle ressentait cependant ce coeur immortel que les enfants de l’Hiver s’efforçait de laisser battre. Le sang demeurait le sang; mais les veines de son peuple étaient liens, innombrables et éternels. Et son âme ridicule s’éveillait alors pour ses compagnons, adoptant la rage d’une famille bafouée et déchirée. Un rictus furibond déchira ses lèvres. Ils étaient armée, soldats, combattants, monstres de chair et de crocs, démons dévorés par la haine et l’insatiable nécessité de vengeance; pourtant, pourtant, serpentant entre ses viscères, embrasant son coeur minuscule d’une certitude nouvelle, le souvenir d’un Clan, relevé dans l’espoir et la chaleur d’une famille patiemment unie, l’assurait de valeurs davantage respectables. Ils luttaient pour leur royaume, pour la terre qui, dès lors, brandissait leur étendard en nom d’une glorieuse nation. Et la Lune, son aimée, sa plus fervente passion, se confondait dans le nom de ces démons ignobles, ces monstres de l’obscurité qui, révélés au jour, avaient bafoué le nom de ses frères. L’astre bafoué demeurait astre. Une étoile ridicule sur le visage déchiré de la nuit. Un oeil, glacial, froid, miroir de gel, juge corrompu et pourfendu, bourreau de ses enfants que ses enfants déchirés méprisaient.
L’oeil du Corbeau.
Les aiguilles cliquetaient, entamant leur lutte contre le temps, s’inversant violemment contre les fondements mêmes de leur univers. Et le vagabond s’élançait, dansant entre les spectateurs silencieux de leur déchéance. Il hésita à peine, empruntant les sentiers maculés de leur humanité déchue, poursuivant la mort comme la mort poursuit la vie. Il ignorait ses raisons, ses motivations, mais qu’importait alors ? Il était un spectre, un vagabond, un soldat estropié soutenu par le vent, dansant entre les pinèdes, étreignant désespérément les râles des êtres qui, jamais, ne seraient ses frères. Et le soldat, le damné qui, dansant entre les corps, brandit son arme en songeant lever son étendard, se confondait alors dans le rêveur solitaire, le combattant d’antan. Celui qui, pour la justice d’un monde, avait levé une plume pour lever un glaive. Et n’importait alors plus que ce blason, ce titre d’enfant des Fjords; le justicier solitaire des terres gelées, valsant avec le vent comme le guerrier danse avec la mort. Il ne daignait la paix, ne supportait la désolation, mais s’élançait aujourd’hui tel qu’il avait toujours été. Il ne lutterait pas, défendant seulement le nom des êtres qui, dès lors, partageaient son sang, partageaient son âme. Un sourire léger étira ses lèvres, tandis que les corps mouvants de ces armées macabres s’esquissaient entre les spectateurs immobiles du royaume hivernal. Le Roi n’existait plus; pas en ce jour. Quel prince, quel Seigneur pour dominer ces bêtes voraces ? Il appartenait au vent, répondait à l’appel de la brise, et les impeccables rangées de ses soldats ne désigneraient son étendard. Peut-être les légions encadraient-elles le Lord du Fjord. Mais le Roi était seul.
Le rêveur, lui, ne l’était pas.
Elle s’effondra violemment contre les monticules épais de neige amoncelée, terrassée par l’assaut brutal. Quelques fissures béantes serpentèrent sous ses pattes, dont elle tâcha de s’éloigner précipitamment. Ses oreilles se redressèrent, tandis que l’enfant s’abritait partiellement contre un arbre abattu. Une poussière opaque s’était élevée sur la forêt embrumée, dévorant les silhouettes dansantes qui, jusque lors, avait constitué l’unique tableau que ses yeux avaient daigné épouser. Elle étouffa un souffle étranglé, contournant résolument la source de l’abîme. Le Corbeau était là. Le responsable. Celui qu’elle haïssait, viscéralement. L’assassin de ses frères, le meurtrier de ses soeurs. Le destructeur de son royaume, l’opposant de son domaine. Son ennemi, le premier, l’unique, le dernier. Celui dont les prunelles arboraient désormais les courbures rondes et délicate de son amour chéri, celui dont les yeux monstrueux se confondaient dans la pureté même. Le monstre, le monstre, métamorphosé dans sa passion ardente et viscérale; celui qui, dès lors, avait brisé ses certitudes, bafoué ses valeurs. Son échine se hérissa. Elle ne répondait plus à aucun nom. La rage dévorait son coeur ridicule, mais la raison maintenait cependant la conscience, et pure folie aurait été que de se jeter entre les griffes de ce démon cauchemardesque. L’innomée s’ébaucha souplement entre les ruines, recherchant l’être qui, précédemment, l’avait menée en ces lieux. Elle n’avait perçu son nom; pourtant, elle le savait, elle se trouvait là. Aurait-il pu en être autrement ? La Lune bafouée se révélait trahie, déchirée. Ses enfants auraient semblé s’en insurger, mais le doute se révélait permis; elle même répugnait à évoquer le nom de son ange. L’Autre se devait cependant d’être présente. Elle avait perçu sa présence, guidée par le lien ambiguë que la dame aux yeux de gel avaient tissé entre leurs âmes. Cette certitude ne serait anodine. Aranwë ressentait la douleur de cette guerrière déchue, cette combattante meurtrie et mutilée que l’impuissance réduisait désormais au titre de misérable.
Un gravât inconscient heurta ses pattes constellées, tandis que ses prunelles de braise détaillaient nerveusement la scène.
Elle se retourna précipitamment. Les roses andrinoples pourléchèrent ses gants d’albâtre. Son coeur loupa un battement.
Il contempla à peine le ballet macabre de ces êtres distordus par la haine. Quelques masques, brisés en éclats de bois, révélaient des yeux branlants, assoiffés de viscères répandues et de secrets étendus. Le vagabond s’arrêta à peine; tous portaient un semblable visage d’ébène, et peu d’entre eux s’en débarrasseraient véritablement. La scène des morts n’était qu’illusions, promesses déchues et menteur admirables. Nul ne luttait pour ses crocs, tous défendaient valeurs et serments qu’ils ne sauraient cependant assurer. Peut-être les bêtes dont ils prétendaient au corps savaient-elles; mais qui, désormais, du soldat endoctriné ou du traître corrompu, pouvait véritablement juger de ses actes ? Les crocs n’étaient que prétexte à la joute de marionnettistes davantage habiles. L’enfant des Fjords effleura délicatement un arbre affaissé, pourchassant du regard celui qu’il avait attendu. Un sourire léger étira ses lèvres lorsque ses iris de givre se posèrent sur son corps recroquevillé. Il s’élança souplement sur les barbelés imprécis des frondaisons acérées, ne daignant contempler la scène macabre qu’il avait abandonnée, des années précédentes, sur un autre tableau.
Lorsque vient l’aube, je m’en retourne
Ses pattes étreignirent quelques roses de gel. L’enfant écarta l’oeuvre de ses dons d’un mouvement agacé, se penchant partiellement sur la silhouette désarticulée de la louve crème. Ses prunelles de braise étreignirent un sursaut désemparé, tandis que le corps avachi de l’Autre semblait se distordre davantage. L’enfant se redressa finalement, accordant à peine un regard à la chevalière des astres. Elle était venue. Ignorant ses raisons, inconsciente de ses valeurs. Mais elle était là; et l’avenir de cette justicière des crocs dépendait désormais, et ce, probablement, de ses propres choix. Son regard se posa sur les silhouettes monstrueuses des êtres qui, au loin, déjà, écrivaient, à la lueur des âges, les fondements d’un dernier récit. Elle se détourna finalement vers Maelia.
Leurs noms ne seraient que simples évocations entre les lignes de l’Histoire, mais qu’importerait ? Tous brandissaient une arme, des mâchoires carnassières assoiffées de sang. Elles, dames de la nuit, servantes justes et solitaires de l’Astre lointain, prétendraient à une plume. Elles n’arboraient de blason autre que le nom de leur Lune; leur Lune bafouée que la douceur des étoiles relèverait à nouveau. Elles s’élèveraient sur le velours de la nuit, innomées et innommables. Et, entre les mots épiques et formidables de batailles sanglantes menées pour l’honneur de Clans, pour l’honneur de Rois, l’histoire discrète de deux vagabondes, armées d’une plume dressée en glaive, s’inscrirait, immortelle et inconnue.
Ses petites pattes s’enfoncèrent, davantage encore, dans la poudreuse maculée. L’amoncellement de roses de glaces, agglutinées pour constituer pics de glace, sous le rocher monstrueux, soulevèrent progressivement la pierre mouchetée d’étoiles carmins. Avec attention, l’enfant repoussa la patte piétinée de la guerrière, la laissant rejoindre son flanc avec délicatesse. Elle recula précipitamment, tandis que les fruits de ses dons se brisaient en éclats de givre.
Leurs regards se croisèrent, emmêlant givre et braise sur la scène d’un champ de bataille.
« Mère-Lune veille toujours. »
Elle eut un rire cristallin, tandis que l’Histoire s’inscrivait, négligeant deux ombres, dessinant cependant, entre deux lignes légères, le conte d’une enfant perdue retrouvée par la soldate déchue d’un Astre.
Son museau s’enfouit délicatement contre l’échine du loupiot. Le vagabond osa un regard sur le corps avachi de l’enfant, toisant la proie que la guerre ne pourchassait plus. Un léger sourire éclaira ses lèvres, tandis qu’il tâchait d’entraîner le petit entre les arbres. Lorsque la brume eut étouffé les songes cauchemardesques de ces combattants dévastés, le lupin indigo lova soigneusement l’enfant contre son flanc, s’ébauchant en garde attentif sur la silhouette de son étoile. Qu’importait les valeurs de ces armées déchirées; ses frères lutteraient, l’Histoire s’achèverait et l’aventure formidable de la vie en marche continuerait sans même un regard en arrière.
Il demeurait indépendant de ces valeurs. Il n’était personne; personne d’autre qu’un nom parmi tant d’autres, ignorant de l’avenir et conscient du passé.
NuitTernes en aurait été un.
Il ne pouvait les en blâmer; ne pouvant l’en blâmer.
Et, dans le silence de la guerre, le Roi ne releva pas le Prince.
Mais le Père redressa l’Enfant.